Rosa Luna

Llamadas - Carnaval - Febrero 1987- Montevideo

PIEL MORENA
Letra y Música: Horacio Guarany

Piel morena de azucena
sombras de la madrugada.
Rojo vino, puñalada
y das la vida por nada.
Rojo vino, puñalada (mi bien)
y das la vida por nada.

Por las calles baila y baila
terror de tembladerales.
Gime el parche, la comparsa
clava en tus pies mil puñales.
Gime el parche, la comparsa (mi bien)
clava en tus pies mil puñales.

Piel morena de azucena
quién te pudiera olvidar.
Yo voy llevando la pena
que deja la noche de tu carnaval.
Yo voy llevando la pena
que deja la noche de tu carnaval.

Tamboriles de la vida
que vibran hasta sangrarme
por las calles de esa herida
vuelve otra vez a buscarme.
Por las calles de esa herida (mi bien)
vuelve otra vez a buscarme.

Tras la huella por el corso
llora en mi pecho el payaso
ya no bailas piel morena
corazón hecho pedazos.
Ya no bailas piel morena (mi bien)
corazón hecho pedazos.

Piel morena de azucena ...

De los espíritus confinados

«Nunca me han atraído los espíritus confinados en una sola forma de cultura. Mi divisa ha sido siempre y continúa siéndolo, no arraigarse, no pertenecer exclusivamente a una comunidad. Vuelto hacia otros horizontes, he intentado siempre saber qué sucedía en otras partes. A los veinte años, los Balcanes no podían ofrecerme ya nada más. Ése es el drama, pero también la ventaja de haber nacido en un medio «cultural» de segundo orden. Lo extranjero se había convertido en un dios para mí. De ahí esa sed de peregrinar a través de las literaturas y de las filosofías, de devorarlas con un ardor mórbido. Lo que sucede en la Europa Oriental sucede también en los países de América Latina, y he observado que sus representantes están infinitamente más informados y son mucho más cultivados que los occidentales, irremediablemente provincianos. Ni en Francia ni en Inglaterra he conocido a nadie con una curiosidad comparable a la de Borges, una curiosidad llevada hasta la manía, hasta el vicio, y digo vicio porque, en materia de arte y de reflexión, todo lo que no degenere en fervor es superficial, es decir, irreal...».

Emile Cioran